(Hope)
Jag hoppas dina döttrar blir poeter
som du en gång ville bli
där i Harlem där du gick till lektionerna
och rökte cigaretter på trappan till ett sandstenshus.
Precis som sanningen föll du till marken och kraschade.
Du lämnar andra att svälta och skriver fortfarande
om första gången du kysste din fru,
och allehanda människoliknande egenskaper.
Jag älskade din baryton, Barry.
Jag älskade dina långa, smala fingrar och din gängliga gestalt
när du stöddigt slängde med dina basket-armar
och stoltserade på väg fram till podiet för att säga,
han är död. Vi fick honom. Terroristen är död.
Och vi andades ut. Och du lämnade
scenen som om du var på hjul, som en svävande
ande av allt som är gott och rätt i världen.
Jag hoppas att dina döttrar känner till sanningen.
Jag hoppas att de tvättar sina stiliga frisyrer i den.
Jag hoppas att de läser Du Bois och Frederick Douglass,
för det har du säkert rekommenderat.
Jag hoppas att de inte smakar det bruna vattnet
som deras jämnåriga måste dricka ur kranen
det är bara att förkunna, Låt dem dricka vatten på flaska!
Igen.
Jag hoppas att ni gottgör de tusentals döda
innan ni får en vilsam sömn i er trygga säng.
Jag hoppas, Mr. President, att er kärlek till landet
inte väger tyngre än er kärlek till empati
under er Hawaii-skymning de kommande åren.
Jag hoppas att ni stoppar om er riktigt ordentligt varje kväll,
när ni undrar
om er mor
fortfarande är stolt över sin enda son.
*
“Hope” ©Arminé Iknadossian 2017.
Översättning: Dennis Renfors
Arminé Iknadossian bor i Pasadena, Kalifornien.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar